Projekt Gutenberg

Textsuche bei Gutenberg-DE:
Startseite    Genres    Neue Texte    Alle Autoren    Alle Werke    Lesetips    Shop    Information    Impressum
Autoren A-Z: A | B | C | D | E | F | G | H | I | J | K | L | M | N | O | P | Q | R | S | T | U | V | W | X | Y | Z | Alle
Alexander von Ungern-Sternberg: Braune Märchen - Kapitel 2
Quellenangabe
pfad/ungern/braumaer/braumaer.xml
typefairy
authorAlexander von Ungern-Sternberg
titleBraune Märchen
publisher
firstpub1850
correctorreuters@abc.de
sendergebler.dresden(at)yahoo.de
created20120207
Schließen

Navigation:

Der gläserne Löffel.

Es war einmal ein Bäcker, der hatte eine wunderschöne Tochter, die war sechs Jahre alt und hieß Fräulein Adeline Honigkuchen. Man konnte nichts Schöneres sehen, als dieses allerliebste Kind. Sie war so fein und zierlich gebaut, als hätte ein Künstler ihr kleine Glieder aus Elfenbein gedrechselt, und der Ausdruck ihres Gesichtes war die Unschuld und Fröhlichkeit selbst. Wenn der Bäcker buk, stand sie gewöhnlich am Troge, und wenn es grade recht feines Backwerk gab, so teilte der Vater der Tochter etwas von dem Teige mit, und sie fertigte ihrerseits was sie wollte, Brezeln, Sterne, Blumen, Körbchen, Vögel. Einstmals sagte sie: »Nun will ich aber mein Meisterstück machen, damit die ehrliche Bäckerzunft sieht, daß ich alle Tage, wenn es mir gefällt, in ihre Reihen treten kann.« »Nun, was wird's denn werden?« fragte der Vater begierig. »Ich will mir einen Mann backen«, entgegnete das kleine Mädchen. Und sogleich fing sie an, zog den Teigklumpen in die Länge, machte dann bis in die Hälfte, der Länge nach einen Einschnitt, so daß es zwei stattliche Beine gab, und die Brust machte sie hoch und breit, so wie sie es an ihrem Vater sah, und das Gesicht rund und voll. Als der Mann im Groben fertig dalag, ging sie mit besonderer Mühe an die Einzelheiten. Sie gab ihm Haare von dem feinsten Mandelkern in unbeschreiblich feine Streifchen geschnitten, in einen zierlichen Scheitel geteilt, so daß rechts etwas Locken und links ein ganzer Büschel sich zusammenfanden. Kleine getrocknete Weinbeeren machten die schwarzen Augen, ein Mantelschnitt die Nase, und eine rote Hagebuttenhälfte den Mund. Keine Schnittchen Mandelkern bildeten auf der Operlippe einen blonden Bart. Die Ohren setzte sie etwas leichtfertig an die Seiten des Kopfes an, denn für die Ohren interessierte sie sich nicht sehr, ebensowenig Sorge machte ihr der ganze übrige Körper. »Er muß ja doch Kleider anziehen,« sagte sie, »also wär's unnütz, wenn ich viel an dem Mühe verschwendete, was man doch nicht sieht. Eins, zwei, – drei! und mein Mann ist fertig.« Sie ging nun zum Vater und bat ihn, daß er ihren Mann in den Ofen schieben möchte, denn sie werde noch heute abend mit ihm irgendwo in Gesellschaft gehen, und da müßte er notwendig schon gar sein, und fix und fertig, und nicht mehr heiß, damit man sich nicht die Finger an ihm verbrenne. Der Vater nahm den Mann, betrachtete ihn mit Lächeln und sagte: »Du hast dir ja einen recht hübschen Jungen gemacht!« – »O, er ist nicht übel!« entgegnete das Kind – »und wie wird er erst schmecken! Ich werde Nachbars Tinchen auch ein Stück von ihm geben.« – »Ei, das würdest du nicht tun, wenn er lebte!« sagte der Bäcker. »Kein Weib teilt ihren Mann mit einem andern Weibe.« Und als der Bäcker dies sagte, streute er schönen, weißen Zucker auf den Mann und schob ihn in den Ofen. Adeline setzte sich an den Ofen und wartete ruhig, bis er fertig sein würde. Nebenbei dachte sie an die Worte ihres Vaters und rief schmerzlich: »Ja, wenn er lebte! Aber er lebt nicht! Wenn er lebte, würde ich ihn aufs innigste liebes und gewiß nicht das kleinste Stück von ihm weggeben.«

»Fräulein Adeline Honigkuchen!« rief hier plötzlich eine feine Stimme.

»Was ist's?« fragte sie erstaunt.

»Machen Sie gefälligst ein wenig die Ofentür auf. Es ist hier innen gar zu heiß, ich möchte etwas Luft schöpfen.«

Adeline sprang hinzu und riß die Tür auf, und heraus trat, etwas gebückt, damit er sich oben an der berußten Wand nicht den Kopf einstoße, ein junger schmucker Herr von etwa siebzehn Jähren. Er ergriff des Bäckers abgelegte Schürze, band sie sich vor und machte dann gegen das junge Mädchen eine sehr zierliche Verbeugung.

»Ei, wer sind Sie?« fragte diese.

»Das ist grausam«, entgegnete er, stockend und errötend. »Sie haben mich geschaffen und kennen mich jetzt nicht mehr.«

Als er dies sagte, wischte er sich mit der Schürze des Bäckers eine Träne aus den hübschen dunkeln Augen, und der purpurrote Mund verzog sich unter dem zierlich gekräuselten, blonden Schnurrbart zum Weinen.

Adeline weinte sogleich mit. Sie konnte niemand weinen sehen, ohne sogleich mitzuweinen.

»Aber was ist denn das alles?« fragte sie endlich. »Ich habe einen Mann aus Zuckerbrezelteig in den Ofen geschoben.« –

»Nun ja doch!« rief der junge Mann immer noch weinend. »Das bin ich ja! Der alte häßliche Ofen hier steht auf einem Platze, wo vor grauen Jahren einst der Palast einer sehr mächtigen Fee gestanden hat. Diese hat den Ausspruch getan: was an dieser Stelle gewünscht wird, soll in Erfüllung gehen; und Sie, mein wunderschönes Fräulein Honigkuchen, haben gewünscht, daß ich leben soll und – ich lebe und bete sie an!«

Hiermit sank er auf ein Knie und berührte mit seinen Lippen die Spitze des roten Pantöffelchens, das die kleine Bäckertochter an ihren kleinen Füßchen trug.

»O Herr!« – rief diese ganz beschämt – »aber wie – wie heißen Sie?« –

»Das haben Sie zu bestimmen, mein Fräulein«, entgegnete er voll Ehrerbietung und immer noch auf dem einen Knie liegend.

»Ach seien Sie still – wie soll ich das bestimmen? Mein Herr, Sie sind gar zu spaßhaft! I je! und da haben Sie ja die Schürze meines Vaters um den Leib! Hören Sie, Männchen, lassen Sie das bleiben. Der Papa ist sehr eigen mit seinen Sachen und liebt nicht, daß etwas von dem Orte, wo er es hingelegt, weggenommen wird. Ich will Ihnen hier mein seidnes Schürzchen geben. Da!«

Er legte mit Vergnügen das seidne Schürzchen um.

»Da ist noch etwas Zuckerstaub auf Ihrer Nase!« rief sie. »Kommen Sie her, ich puste es weg.«

Und er legte seinen Kopf in ihren Schoß, und sie blies ihm die Zuckerrestchen weg, die hier und da auf der Nase, den roten Wangen und den Hagebuttlippen zurückgeblieben waren.

»Können Sie mit diesen Lippen, die ich Ihnen gemacht, auch küssen?« fragte sie treuherzig.

»Warum nicht?« antwortete er lächelnd. »Probieren Sie's mal.«

Und sie gab ihm einen herzhaften Kuß, bei welcher Gelegenheit sie bemerkte, daß der hübsche, blonde Bart so weich wie Seide war, und gar nicht so stach wie des Vaters Bart, wenn der sie manchmal küßte.

»Jetzt gehen Sie, kaufen Sie sich Kleider«, hob sie an; »hier ist das Geld aus meiner Sparbüchse. Der Nachbar nebenan verkauft Kleider. Sie können sagen, Sie hätten im Flusse bei der Mühle gebadet, und man hätte Ihnen die Kleider gestohlen. Nun, haben Sie mich verstanden, Sie, Baron Mandelkern?«

»Erlauben Sie mir, mein engelschönes Fräulein,« fragte der junge Mensch verlegen, »daß ich diesen Namen behalte?«

»Welchen Namen?«

»Mandelkern.«

»Ei, meinethalben!« sagte das kleine Mädchen lachend. »Ich hab' ihn zwar so hingesprochen, ohne allen Grund, allein, gefällt er Ihnen, so behalten Sie ihn. Nun werde ich Sie wie unsern hübschen ersten Gesellen nennen, nämlich Fritz. Also Fritz Mandelkern – auf Wiedersehn!«

Und damit klatschte sie lustig in die Hände und hüpfte fort, indem sie vor sich hin rief: »Jetzt hab' ich einen hübschen Mann, der heißt Fritz Mandelkern, und ich hab' ihn mir selbst gemacht! Das können nicht alle Frauen von ihren Männern sagen. Wenn er mir einmal böse Streiche macht, werde ich ihm zurufen: Hör mal du! Du hast mir an Zuckerteig, Mandeln und Rosinen soundso viel gekostet – sei artig; oder ich sage es dem Vater, was für ein Patron du bist, und er wirft dich wieder in den Backtrog und backt dich um, so wie wir es mit den altgewordnen Brezeln tun, die niemand mehr haben mag.«

Aber Mandelkern machte keine bösen Streiche, er war der artigste, gefälligste junge Mann wohl zwanzig Meilen in der Runde. Auf den Wink gehorsam, und der kleinen Adeline wie ihr Schatten auf Tritt und Schritt nachfolgend. Das war aber der kleinen Bäckertochter nicht recht und sie sagte eines Tages: »Geh in die Fremde. Ich werde dir ein Stück Geld mitgeben, und du kannst dein Glück versuchen. Hier will es nicht recht passen, daß du mir immer so zur Hand bist. Die Leute fragen, wer du eigentlich seiest, und wo du hergekommen. Diese Fragen bin ich überdrüssig. Wenn ich ihnen auch hundertmal sage, es ist ein Vetter vom Lande, so kommen sie gleich mit der Frage: ja, von welchem Lande? Und warum hat er so schwarze Augen und dabei einen so blonden Bart? Und warum kann er keinen Backofen ansehen, ohne daß ihm schaudert, und warum ist dies, und warum ist das? – Kurz, es ist besser, du gehst. In der Fremde kannst du wie ein Prinz auftreten, denn ich gebe dir alles Geld, was ich erspart seit vielen Jahren. Vielleicht kannst du eine reiche Partie machen, was gar nicht so übel für dich wäre.«

Und so zog der junge Mensch in die Fremde.

Nach einer Weile kam er wieder und rief traurig: »Es geht nicht. Ich werde ewig nicht mein Glück machen!«

»Und weshalb nicht?« fragte sie.

Da stand er auf und rief zornig:

»Adeline Honigkuchen,
Soll ich ewig etwas suchen?
Adeline Honigkuchen!
Soll erzählen ich mit Fluchen:
Adeline Honigkuchen,
Hat gemacht mich zum Eunuchen!«

»Was ist das, ein Eunuch?« fragte die kleine Bäckertochter ganz erstaunt.

»Ach, ich kann Ihnen das nicht erklären, mein liebstes Fräulein«, entgegnete er wehmütig. »Kurz gesagt, wie Sie mich schufen, haben Sie aus unbegreiflicher Nachlässigkeit etwas an mir vergessen.«

»Ei, was denn? Ich habe doch an alles gedacht.«

»Nicht an alles.«

»Und an was hätte ich nicht gedacht?« fragte sie.

»Gräßliches Schicksal!« rief er, die Hände ringend und außer sich fortstürzend. »Sie versteht mich nicht, und mir verbietet das Zartgefühl, mich deutlicher auszudrücken. Und wenn ich es ihr sagte, wer weiß, ob sie dann selbst mich verstände; sie ist so verzweifelt unschuldig.«

Und drei Nächte kam er und sang vor Adelinens Fenster, halb zornig, halb wehmütig:

»Adeline Honigkuchen

Soll ich ewig etwas suchen?«

»Ich weiß nicht, was du suchest,« rief sie ganz aufgebracht, und warf das Fenster zu. »Alberne Zuckerteigpuppe, geh mir aus den Augen und komm mir nie wieder in mein Haus.«

»Alberne Backtrogprinzeß!« schrie er dagegen. »Du selbst bist an deinem und meinem Unglück schuld. Einfältiges Naseweis! nimmt sich vor, Männer zu schaffen und vergißt an ihnen das Wichtigste. Hab ich jemals eine so dumme Gans gesehn! Pfui, zum Kuckuck! Ich hätte die Mädchen auf dem Lande verständiger mir gedacht.«

Damit gingen die beiden bitterbös voneinander und sahen sich nie wieder.

Zwei Jahre drauf lebte in der benachbarten Residenz ein sehr reicher, schöner Mann, der Herr Graf Mandel von Mandelkern, der freite um die jüngste Tochter des Königs, und erhielt sie auch. Alle Welt sagte: »Was für ein schönes Paar!«

Die Hochzeitnacht kam, da blieb der Herr Graf weg. Die Prinzessin Braut schickte nach ihm, und der Page brachte die Antwort: »Der Herr Graf haben unleidliches Zahnweh und lassen sich entschuldigen.«

Die Nacht drauf brachte der Page die Antwort: »Der Herr Graf haben ganz fürchterliches Nasenbluten und lassen sich entschuldigen.«

Die Prinzessin dachte: So soll es die dritte Nacht sein, wo ich endlich unter die Haube komme; aber auch in der dritten Nacht ließ der Graf sich entschuldigen, und der Page brachte die Antwort: »Daß er heftiges Leibschneiden bekommen, well er unvorsichtigerweise am Mittag einen Melonenkern verschluckt.«

Da wurde die Prinzessin böse, und der König wurde böse, und der ganze Hof wurde böse. Der Graf erfuhr unter der Hand, daß man beabsichtige, ihn mit Schimpf und Schande aus dem Lande zu jagen, wenn er fortführe, an Zahnweh, Nasenbluten und Leibschneiden zu leiden.

Der Graf Mandel von Mandelkern war in einer sehr üblen Lage. »Du dumme Bauerndirne! Du Kröte! Du Seifenschaumgesicht!« rief er und ballte die Faust nach dem Orte zu, wo der Bäcker wohnte. Aber sein Schimpfen half ihm zu nichts und machte nur, daß seine zarte Hautfarbe eine fleckige, unangenehme Röte annahm. Er setzte sich darum hin, beruhigte sich wieder und beschäftigte sich, seinen blonden Bart zu kräuseln und seine goldgelben Locken in gehörige Ordnung zu legen. Da trat sein Kammerdiener herein und meldete, »es sei draußen eine alte Bettlerin, die eine kleine Gabe fordere.«

»Ei,« rief der Graf unwillig, »sag ihr, ich gebe ihr, was ich nicht habe.«

Der Diener ging hinaus und kam mit der Antwort wieder, »die Alte bedanke sich, sie hätte es nicht nötig, allein sie wolle dem Herrn Grafen schenken, was sie nicht habe.«

Mandelkern sprang auf und rief: »Haltet sie fest. Bringt sie herein! Das ist eine kostbare Person! Ich werde sie bei ihrem Wort halten. Sie soll mir aus der Patsche helfen.«

Aber die Alte war fort. Niemand mußte sie zu finden. Der Graf Mandel von Mandelkern war außer sich, er ließ in die Zeitungen setzen: wer ihm diejenige Person brächte, die ihm schenken wolle, was sie selbst nicht habe, solle eine Tonne Goldes erhalten.

Jedermann war über diesen seltsamen Aufruf befremdet. Wie kann man schenken, was man nicht hat? fragten sich die Leute. Der Herr Graf muß verrückt sein. Wir begreifen es nicht.

Und die Prinzessin begriff es nicht, und der ganze Hof begriff es nicht.

Der Graf, da die Bettlerin nicht zu finden war, wurde schwermütig und trieb sich ganze Tage und Nächte lang in den Wäldern und in der Einöde herum. Eines Abends betrat er einen finstern Wald, von dem die Sage ging, daß es darin nicht geheuer sei, und daß Zauberer und Hexen daselbst hausten. Dem Grafen war es ganz gleichgültig. Das Leben war ihm zur Last; wenn er die Bettlerin nicht fände, wollte er sterben.

Mitten im Walde stand eine Hütte, daraus schimmerte ein Licht, und ein Gesang tönte hervor. Dieser Gesang lautete:

Ich bin die Frau von Lumpenstich
Und lebe hier ganz königlich.
Die Flöhe sind mir Hofmamsellen.
Die Mäus' hab'n Kammerherrnstellen,
Mein Kater
Ist Intendant vom Hoftheater.
Um acht Uhr abends tanzen nett
Die Mücken mir ein Hofballett;
Dann gibt's ein Feuerwerk, ein Kranz
Irrlichter rings im Feuertanz,
Mein maître de plaisir,
Der grüne Frosch, bereitet's mir;
Dann geh' beim Quinkelieren
Der Unken ich am Teich spazieren.
Zu Nacht gibt es Souper und Schmaus
So ruh' ich von dem Tagwerk aus.

Als die Bewohnerin der Hütte dies gesungen hatte, trat sie heraus, um die Nachtkühle zu genießen, und da erkannte der Graf mit großer Freude, daß er die Bettlerin vor sich habe, denn der Diener hatte sie ihm so genau beschrieben, daß er unmöglich auch nur einen Augenblick zweifelhaft sein konnte. Die Frau von Lumpenstich ihrerseits erkannte ihren Gast ebenfalls, gab sich aber das Ansehen, als wäre er ihr wildfremd. Beide machten einander eine sehr anständige Verbeugung, und Frau von Lumpenstich nötigte den jungen Mann, in die Hütte zu treten.

»Mit wem hab' ich die Ehre?« – fragte der Graf.

»Frau von Lumpenstich ist mein Name.«

»Ach – Madame; Sie gehn manchmal betteln?«

»Ja, mein Herr Graf, zu meinem Vergnügen. Ich habe nun einmal diese Passion.«

»Genieren Sie sich nicht, meine Gnädigste«; entgegnete der Graf. »Jeder von uns hat seine Liebhabereien. Waren Sie nicht auch schon bei mir?«

»Es ist möglich!« bemerkte die Dame. »Wenn ich einmal auf meiner Wanderung bin, kehre ich bald in dieses, bald in jenes Haus ein.«

»Und boten mir etwas an, was Sie selbst nicht besaßen?«

»Ganz recht; ich bot Ihnen Reichtum, und den besitze ich selbst nicht; und Sie boten mir an, was Sie selbst nicht besitzen, nämlich Armut, und da bemerkte ich, daß ich die nicht brauchen könne.«

»So ist's nicht gemeint, alte Hexe!« rief der Graf Mandelkern, jetzt in hellen, lichten Zorn ausbrechend. »Entweder du gibst mir, was ich, wie du weißt, nicht habe, oder du hast deine letzte Stunde gelebt!«

Damit stürzte er sich auf sie, faßte sie an der Kehle und schüttelte sie so gewaltig, daß sie auf der Stelle des Todes zu sein vermeinte. »Laß los! laß los, Ungeheuer!« schrie sie. »Ich will sehen, was sich in meiner Rumpelkammer für dich findet.«

»Ah – nun sprechen Sie vernünftig, Frau von Lumpenstich«, sagte Mandelkern, die Kehle der Alten freilassend.

Sie nahm ihren Bund Schlüssel und schloß eine kleine Kammer auf, durch deren Tür sie und Mandelkern gebückt eintraten. In dieser Kammer lag eine Menge des seltsamsten Krams durcheinander. Alte Schränke, die auf drei Beinen standen, und deren Türen lose in den Angeln hingen, zeigten im Strahl der Lampe, die die Alte in der Hand hielt, ihre schwarze, von Würmern zerfressene Kruste. Morsche Koffer und halbzerfallene Kisten ließen einen wirren Wust von Lumpen aller Art blicken, die, wenn man sie anrührte, einen modrigen Dunst aushauchten. Auf dem Boden standen Spinnräder, die längst nicht mehr in Gang zu bringen waren, und neben diesen Gerüste und Maschinen, deren Zweck niemand erriet. Sie sahen alt und grau aus, wie alles, was in dieser Kammer stand, aber doch leuchtete noch hier und da ein Messingbeschlag oder ein kleines Stück eingelegten Glases. Auch Teller und Schüsseln standen da, von einer Form, wie man sie nirgends sah.

»Ei!« rief Mandelkern; »hier werd' ich doch nicht finden, was ich brauche.«

»Geduld, mein Sohn – Geduld!« entgegnete die Alte. »Man sieht oft einem Dinge nicht an, wozu es gut ist. Wie gefällt euch zum Exempel dieser Löffel? Aber nehmt ihn in acht, laßt ihn nicht fallen. Ihr seht, er ist von Glas.«

»Ich seh' es; und dabei ist er ziemlich plump gearbeitet, mit einem dicken Stiele«, antwortete Mandelkern.

»Hasch – hasch!« rief die Alte, indem sie einen Sprung tat. »Seht, da habt Ihr ihn fallen lassen.«

Mandelkern fing den Löffel im Schoße auf, und als er ihn fortnehmen wollte, war er dort angewachsen.

Die Alte schlug ein lautes Gelächter auf, nahm den Grafen am Arm, tanzte mit ihm in der Stube und sang dazu:

Herr Ritter sein aus Zuckerteig,
Das nenn' ich einen lust'gen Streich!
Nun endlich mal seid Ihr komplett,
Braucht nicht zu scheun ein Jungfernbett.
Die Suppe war wohl da, du Wicht,
Doch hatt'st du keinen Löffel nicht.
Jetzt hast du beid's, drum sätt'ge dich,
Dies wünschet dir Frau Lumpenstich!
Mandelkern sang dagegen:
Es dankt der Frau von Lumpenstich
Graf Mandelkern gar inniglich,
Bei jeder Suppe, die er speist,
Er künftig ihr den Dank erweist.

»Nun, mehr verlang' ich nicht,« sagte die Alte. »Nur eine Lehre muß ich hinzufügen. Nehmen Sie sich in acht, Herr Graf, wenn Sie in das Land des Glaskönigs kommen. Dort wird man den Betrug entdecken, und es könnte Ihnen das Leben kosten; denn die Glasprinzessin scherzt nicht. Also vorgesehen! und nun gute Nacht.«

Mandelkern ließ jetzt seiner Prinzessin Braut sagen, daß er nicht mehr an Zahnweh, Nasenbluten und Leibschneiden litte, und nun war alles in rechtem Gleise. Die beiden Eheleute lebten miteinander wie im Paradiese.

Nach und nach fing jedoch Mandelkern der Ehrgeiz an zu stacheln. Dieser rief ihm zu: »Du mußt dir ein Königreich erwerben, damit deine Frau nichts vor dir voraus hat.« Gesagt, getan; er zog aus, um sich ein Königreich zu erwerben.

Als er auf der Reise über einen Fluß setzte, sah er auf einem Strohhalm auf dem Wasser schwimmen eine Zikade, eine Schnecke und eine Mücke, der die Flügel versengt waren. Alle drei suchten sich aus Ufer zu retten, aber es wäre ihnen nicht gelungen, denn die Flut trieb zu heftig; Mandelkern zog den Strohhalm zu sich ins Boot, und so kamen die Bedrängten glücklich aus Land. Sie vereinigten sich alle drei vor Mandelkern und sangen:

Wir werden uns bedanken,
Wir bleiben den Dank nicht schuldig.
Sei nicht ungeduldig!
Unsre Treu ist ohne Wanken,
Unser Wort ist heilig,
Jetzt sind wir eilig,
Wir müssen fort,
Wir sehn uns wieder – auf unser Wort!

Damit verschwanden die drei Wanderer. Die Schnecke war noch am längsten zu sehen, denn sie kam nicht so rasch vorwärts wie ihre Gefährten.

Mandelkern wünschte ihnen glückliche Reise, indem er ihnen lächelnd nachrief: »Ihr braucht mir nicht zu danken, es ist gern geschehen.« Allein sie hörten ihn nicht mehr.

Nun kam der Wanderer in das Reich des Glaskönigs. Hier waren der König und sämtliche Untertanen aus Glas gebildet; sie waren darum auch sehr zerbrechlich und gingen miteinander so höflich und vorsichtiglich um, daß sie die geringste Berührung vermieden. Tritte, Stöße oder gar Schlägereien fanden gar nicht statt, selbst die Küsse und Umarmungen der Liebenden wurden mit einer Zärtlichkeit und Vorsicht ausgeführt, die nichts zu wünschen übrigließ. Freilich gab es auch Leute, die von sehr grobem Glase, sogenannten Bouteillenglase, geformt waren, und die konnten schon einen Puff vertragen. Wenn es einen Krieg gab, so stellten sich die Parteien einander in langen Reihen gegenüber, nahmen einen Anlauf und rannten mit den Köpfen gegeneinander, von denen unzählige zerbrachen und wodurch das Schlachtfeld fußhoch mit Glasscherben bedeckt wurde. Zum Glück waren aber solche mörderischen Kriege selten. Der Glaskönig liebte den Frieden.

Der Glaskönig hatte eine wunderschöne Tochter, die noch Kind war. Aus dem feinsten, rosenroten Glase gebildet, und bekleidet mit einem aus goldgelben Glasfäden gesponnenen Gewande, erschien sie als das Vollkommenste, was man sehen konnte. Sie war so zierlich, daß der Vater, der sich ganz in sie verliebt hatte, sie immer auf dem Kaminsims in seiner Schreibstube stehen hatte, um sie in jeder Minute des Tages vor Augen zu haben. Um sie vor jedem Staubfäserchen zu schützen, und den Angriff einer unverschämten Fliege abzuhalten, hielt er sie unter einer Glasglocke, und jedes Mal, wenn die Prinzessin ihrem Vater ein Wort sagen wollte, schlug sie mit einem kleinen gläsernen Hammer an die Wand der Glocke, und das gab einen so himmlisch süßen Harmonikaton, daß alle Welt davon entzückt war. Mandelkern, der die Prinzessin sah, war ebenfalls bezaubert von ihrer Schönheit.

Es war ein Gesetz im Lande, daß jeder Fremde, der die Grenzen des Glaskönigreichs überschritten hatte, nichts bei sich führen durfte, was von Glas war. Nicht einmal einen Glasknopf durfte er am Kleide haben. Wenn es dennoch geschah, so war dies ein Kapitalverbrechen und wurde mit dem Tode bestraft. Das Glas war heilig, und nur im Lande selbst sah man es überall; ein Fremder durfte sich nicht anmaßen, das Landesprodukt irgendwie an seiner Person oder seiner Umgebung zu entheiligen. Man kann sich denken, wie Mandelkern einen gewissen Teil seines Körpers versteckte.

Es gelang ihm, die Gunst des Glaskönigs sich in so hohem Grade zu erwerben, daß dieser gar nicht mehr ohne ihn leben konnte. In jeder Stunde des Tages mußte Mandelkern um ihn sein, und in der Nacht, während alles im Palaste schlief, mußte er ihm Geschichten erzählen. Dies erweckte den Neid des ganzen Hofes. Aber seine Feinde wußten nicht, wie sie Mandelkern ankommen sollten, da er nichts tat, was irgendeinen Vorwurf ihm hätte zuziehen können. Allein der Zufall war ihnen behilflich.

Eines Tages badete Mandelkern im Meere, da hörte er am Ufer einen Vogel singen:

Er hat doch etwas von Glas!
Ich seh' es klar.
Er sprach nicht wahr.
Er hat doch etwas von Glas!

Mandelkern sprang ans Ufer, fing den Vogel und tötete ihn. Allein den Gesang hatte noch jemand gehört, nämlich der Hofnarr des Königs, der in einiger Entfernung am Ufer spazierengegangen. Dieser war Mandelkerns erbittertster Feind, weil, seitdem jener am Hofe war, der König seine Märchen und Geschichten nicht mehr hören wollte. Der Hofnarr hatte eine schöne Frau, die war so klug und verschmitzt, als ihr Mann einfältig und albern. Zu der sagte der Narr: »Hör mal, der unverschämte Fremdling hat das Landesgebot überschritten und führt etwas von Glas bei sich. Was es ist, weiß ich nicht; allein ein Zaubervogel hat's mir verkündet. Such herauszukriegen, was es ist, damit wir ihn dem Gesetz übergeben können, und er zu unser aller Freude sein Leben verliere.«

»Gut«, sagte das schlaue Weibchen; »ich werde es schon herausbringen. Laß mich nur machen.«

Und nun schmeichelte sie Mandelkern, erzeigte ihm allerlei Gutes und nannte ihn öffentlich den schönsten Mann, den sie jemals gesehen. Sie ging noch weiter, sie lud ihn ein, in verschwiegener Stille eine Nachtstunde bei ihr zuzubringen. Mandelkern ging in die Falle. Als sie sein Geheimnis erraten hatte, überantwortete sie ihn ihrem Manne, dieser führte ihn vor den König, und der König, so leid es ihm tat, mußte seinen früheren Liebling zum Tode verurteilen. Fürs erste wurde der Arme in ein tiefes Gefängnis geworfen.

Während er so elend dem Tode entgegenschmachtete, geschah es, daß ein Riese, der sich an der Grenze des Glaskönigreichs gelagert hatte, dem Könige sein höchstes Gut, seinen kostbarsten Schatz, seine kleine wunderschöne Tochter stahl. Es war dem Bösewicht gelungen, heimlich seine Boten in den Palast dringen zu lassen und die Prinzessin vom Kaminsims zu rauben, ohne daß der Vater, der im Nebenzimmer schlief, auch nur das leiseste Geräusch vernahm.

Das ganze Königreich war in Verzweiflung. Es wurde verkündet, wer die Prinzessin wiederbrächte, sollte die Hälfte des Königreichs und dazu noch große Schätze erhalten; allein es fand sich niemand. Um in die Burg des Riesen zu gelangen, galt es fast unübersteigliche Hindernisse und Gefahren zu besiegen.

Als Mandelkern das Schicksal der Prinzessin erfuhr, erbot er sich mit kühnem Mute, sie zu befreien. Alle Welt war über diese Vermessenheit erstaunt, und niemand glaubte, daß das Unternehmen gelingen werde. Es war auch über alle Maßen schwierig. Denn erstlich mußte Mandelkern, um in die Burg des Riesen zu gelangen, einen Weg von anderthalb Stunden mit bloßen Füßen über eine Fläche machen, die ganz mit Glasscherben bedeckt war, zweitens hatte der Riese nur ein Auge, und war ganz von Eisen, und man konnte ihm nichts anhaben, und drittens war es gar nicht möglich, in die Riesenburg zu gelangen, denn sie war ringsum von Wachen umstellt.

Alle diese Schwierigkeiten überdachte Mandelkern uns war fast in Verzweiflung im Gedanken, daß er sein Unternehmen nicht werde ausführen können, als man ihm meldete, es seien im Gasthofe der Residenz drei vornehme Fremde angekommen, die ihn zu sprechen wünschten. Als er nach den Namen der Ankömmlinge fragte, sagte man ihm, es sei eine Dame, die sich Frau Schneck von Schneckendorf nenne und eine große Anzahl grau gekleideter Diener und Kammerfrauen bei sich habe; der Herr hieße Herr von Mückenstein und die andere Dame werde von ihrer Umgebung eine berühmte Sängerin genannt, mit Namen Pimpernille Zikada. Mandelkern wußte nicht, was er aus diesen drei Fremden machen sollte; als er sie aber sah und sprach, erkannte er gar wohl die drei Reisenden auf dem Strohhalm, die er einst vom Untergange gerettet, und die nun kamen, ihm ihren Dank abzustatten.

Frau Schneck trat auf ihn zu, machte ihm eine Verbeugung und sagte:

Ich bin Frau von Schneck;
Beschreite nur keck
Die gläsernen Scherben;
Ich bin dabei –
Du sollst nicht verderben.
Er erwiderte die Verbeugung und sagte:
Wohl denn! es sei!

Dann trat der Herr von Mückenstein auf ihn zu, und sprach mit feiner Stimme:

Mein Liebster mein,
Ich heiß' Mückenstein,
Steh' ganz zu Ihrer Verfügung,
Sie sollen sehn,
Mit des Riesen Besiegung
Soll es trefflich gehn.
Er gab den Gruß zurück und sagte sehr artig:
Ich danke gar schön!

Und nun kam die Sängerin, machte eine tiefe Verbeugung und sang:

Hoff' auf die Gnade
Der göttlichen Zikade,
Die nie noch sang,
Ohn' daß sie unsterbliche
Lorbeern errang!
Dieses verderbliche
Spiel wird sie wenden
Von deinem Haupte ab.

Worauf Mandelkern der Sängerin mit einem gefühlvollen Ausdruck in Stimme und Gebärde erwiderte:

Ich werd' ihr spenden,
Dank bis ins Grab.

Und nun unternahm er das Wagstück, und es gelang. Die tausend und abertausend Diener der Frau Schneck überzogen die Glasscherbenstraße mit einem zähen Schleim, der an der Sonne trocknete, und auf diese Weise eine ebne Kunststraße bildete, auf der Mandelkern gemächlich dahinschritt. Als er zur Burg des Riesen kam, fand er sämtliche Dienerschaft in Schlaf gesunken, denn eine große Anzahl Zikaden hatten so süß und verführerisch gesungen, daß auch kein Auge wach geblieben, ausgenommen das eine Auge des Riesen, der in seiner Burg auf der Lauer lag, denn er hatte Mandelkern schon kommen sehen. Wütend raffte er sich auf, um den Eindringling mit einem Todesstreich zu empfangen, und wirklich wäre es um den armen Mandelkern geschehen gewesen, wenn nicht in diesem Augenblick eine Mücke dem Riesen ins Auge geflogen wäre und ihn daher blind machte. So konnte denn Mandelkern ihn töten und die Prinzessin befreien.

Der König der Glasmonarchie war so entzückt über dieser wundersame Ereignis und über die Besiegung seines hartnäckigsten Feindes, daß er Mandelkern sogleich sein Königreich und die Hand seiner Tochter anbot, die zwar noch sehr jung war, dennoch aber sich gern in den Willen ihres Vaters zu fügen versprach. Mandelkern lehnte dies großmütige Anerbieten ab, indem er dem König mitteilte, daß er bereits vermählt sei. Allein die Hälfte des Königreichs nahm er an, machte daraus ein eigenes Reich und wählte sich selbst zu dessen König. So hatte er erreicht, was er wünschte, und kam unter Freude und Jubel heim. Die boshafte Frau des Hofnarren strafte er jedoch vorher noch, indem er sie in hunderttausend kleine Glasstücke zerschlug und diese ins Meer streute.

Bis in sein hundertachtzigstes Jahr regierte König Mandelkern mit dem gläsernen Löffel, da geschah es, daß er einst einem Backofen zu nahe kam, in welchem gerade Zuckerteig gor. Er konnte dem Zug nicht widerstehen und schlüpfte in den Ofen. Es blieb nichts von ihm übrig als der gläserne Löffel, der in die königliche Kunstkammer gebracht wurde. Der Hof legte auf drei Jahre und drei Monate Trauer an.

Dies ist die Geschichte von dem gläsernen Löffel.

 << Kapitel 1  Kapitel 3 >> 






TOP
Die Homepage wurde aktualisiert. Jetzt aufrufen.
Hinweis nicht mehr anzeigen.