Und als er sie gefunden,
    Kniet er in Demut hin;
Ein Mensch mit tausend Wunden,
    Sein Heil'ger, schläft darin.
Dem Tor, in Erz getrieben,
    Sind treu durch Bildners Hand
Die Kämpfe eingeschrieben,
    Die er im Fleisch bestand.

Der Herzog betet lange,
    Von Gottes Geist umschwebt,
Doch wird's ihm seltsam bange,
    Als er sich dann erhebt.
Denn in gespenst'gem Lichte
    Tritt plötzlich auf dem Tor
Vor seinem Angesichte
    Die heil'ge Drei hervor.

Da denkt der edle Ritter:
    Vorbei sind Lust und Qual!
Die hat kein ird'scher Finger
    Gezeichnet, diese Zahl;
Die sagt mir, wie viel Tage
    Noch mein sind bis zum Tod;
Doch ziemt mir keine Klage,
    Wie streng auch das Gebot.

Mit Fasten und mit Beten
    Macht er sich nun bereit,
Um vor den Herrn zu treten
    Im weißen Feierkleid:
Er könnte Frist erbitten,
    Weil er noch nicht so viel
Gestritten, ja gelitten,
    Als er sich wünscht am Ziel.

Drei Tage fliehn in Eile,
    Doch ruft der Tod ihn nicht;
So wandl' ich mir zum Heile
    Drei Monde noch im Licht?
Die sind mir für die Armen,
    Und nicht für mich geschenkt,
Damit sie mein Erbarmen
    Noch einmal recht bedenkt.

Nun läßt er Steine führen,
    Und rasch ersteht ein Bau
Mit hundert offnen Türen
    Und winkt durch Tal und Au.
Er sorgt, daß kein Begehren
    Hier je vergebens klopft,
Und hat der Armut Zähren
    Auf ewig so verstopft.

Drei Monde sind zu Ende,
    Der Tod spricht noch nicht ein;
Da faltet er die Hände:
    Dann sind drei Jahre mein!
So darf ich nicht von hinnen,
    Eh' ich das Werk vollbracht,
Dem galt mein tiefstes Sinnen
    Bei Tage und bei Nacht.

Nun werden greise Männer
    Um seinen Thron gestellt,
Die Schöffen sind's, die Kenner
    Des Rechts, aus aller Welt;
Sie waren sonst die Hüter
    Von Leben, Gut und Blut;
Jetzt gibt er diese Güter
    In des Gesetzes Hut.

Es kann ein Mensch vergessen,
    Doch nie vergißt ein Buch,
Und richtig wird gemessen
    Der Krone, wie dem Pflug;
Sein Recht soll jedem werden,
    Wie's Gott, der Herr, verhieß,
Denn so ersteht auf Erden
    Das zweite Paradies.

Drei Jahre sind verflossen,
    Der letzte Tag ist da;
Er hat sein Werk beschlossen,
    Doch auch der Tod ist nah!
Und seine Wangen färben
    Nur röter sich dabei,
Als ob für ihn das Sterben
    Der Lohn des Lebens sei.

Er hüllt sich, nicht mehr zaudernd,
    Stumm in sein Leichenhemd,
Das Volk erblickt es schaudernd,
    Er wird ihm totenfremd.
Der Sarg ist längst gezimmert,
    In dem er ruhen will,
Und eine Kerze schimmert
    Ihm schon zu Häupten still.

Man reicht am heil'gen Orte
    Ihm dann den Leib des Herrn;
Dem Altar ist die Pforte
    Der Ahnengruft nicht fern,
Und mit des Priesters Segen
    Tritt er hinein voll Ruh,
Und geht, sich selbst zu legen,
    Dem Sarg gemessen zu.

Die Treuen knien im Kreise
    Herum und trauern sehr,
Der Beicht'ger flüstert leise:
    Bald thront ein Heil'ger mehr!
Sein Odem wird nicht stocken,
    Sein Herz nicht stille stehn,
So müssen alle Glocken
    Der Welt von selber gehn!

Es schlägt die letzte Stunde!
    Da tönt Trompetenschall,
Das schmettert in die Runde,
    Man jubelt überall.
Mit Fahnen, schwarz-gold-roten,
    Kommt dann ein Zug sogleich,
Aus Frankfurt sind's die Boten
    Vom heil'gen röm'schen Reich.

Die Krone Karls des Großen
    Trägt man auf Samt voran;
Den Degen auch, den bloßen,
    Der ihm die Welt gewann;
Den Apfel, der verkündet,
    Daß sie uns noch gehört;
Das Kreuz, ihm fromm verbündet,
    Auf das der Kaiser schwört.

Wo weilt der edle Bayer,
    Ruft Nürnbergs Burggraf aus,
Wir bringen seltne Feier
    In sein erlauchtes Haus!
Doch, fröhlich um sich schauend,
    Bricht er auf einmal ab,
Und alle starren grauend
    Hinein ins offne Grab.

Der Herzog, rasch gewendet,
    Ruft aus dem düstern Schlund:
Euch hat das Reich gesendet,
    Was tut das Reich mir kund?
Wir haben dich zum Kaiser
    Des deutschen Volks erwählt!
Längst trägst du Palmenreiser,
    Der Lorbeer aber fehlt!

Er blickt beschämt nach oben:
    Verstand ich dich so schlecht?
Doch sei mein Wahn erhoben,
    Er weihte mich erst recht!
Ihm dank' ich einen Frieden,
    Der selbst dem Tod nicht weicht,
Und was du mir beschieden,
    Jetzt nehm' ich's doppelt leicht.

So führt mich denn zum Throne,
    Da Gott ihn mir beschert,
Und schmückt mich mit der Krone
    Und stärkt mich durch das Schwert!
Den Streit der Welt zu schlichten,
    Trag' ich des Purpurs Pracht,
Doch um mich selbst zu richten,
    Das Totenkleid bei Nacht!